Força L7...

"Pelo sonho é que vamos,

Comovidos e mudos.

Chegamos? Não chegamos?

haja ou não haja frutos,

pelo sonho é que vamos.

Basta a fé que temos,

basta a esperança naquilo

que talvez não teremos.

Basta que a alma demos,

com a mesma alegria

ao que desconhecemos

e ao que é do dia-a-dia.

Chegamos? Não chegamos?

Partimos. Vamos. Somos."

Sebastião da Gama

... que concretizes mais esta etapa

do teu sonho!

Ser artista é ser alguém,

que bonito é ser artista,

ver as coisas mais além,

do que alcança a própria vista!

A arte é dom de quem cria,

portanto não é artista,

aquele que só copia,

as coisas que tem à vista.

 "

Caminhaste, pequeno jornaleiro;

nas ruas da cidade, em diurna lida,

apregoando jornais o dia inteiro.

Já sentes a garganta ressiquida

de gritar... aquebranta-te o cansaço...

Assim é que labutas pela vida...

Alguns jornais ainda tens no braço...

Porém é tarde já. Tremulamente

estrelas vão surgindo além no espaço.

Anseias por descanso. A noite é quente.

E então, desembrulhando o teu jantar,

um pão negro, o mastigas lentamente.

Sentado na calçada a meditar...

depois tiras do bolso o teu dinheiro,

e te pões a contá-lo e a calcular.

Com quanto vais ficar no mealheiro...

sonhas fazer fortuna ainda um dia,

morar em casa rica, ser banqueiro.

E, asas ligeiras dando à fantasia,

vês no teu palacete do futuro,

uma cama luxuosa e bem macia.

Num quarto mobilado com apuro...

não mais vender jornais, nem ao relento,

dormir sobre a calçada, em leito duro...

E comtemplas, absorto, o firmamento,

Onde pareces ver a sedutora

imagem que criou teu pensamento...

Que as asas da fortuna benfeitora

possam trazer-te, em mágica mudança,

tudo isso por que anseias tanto agora!

Porém, se este teu sonho de esperança

se converter um dia em realidade,

hás-de lembrar os tempos de criança...

E, quem sabe? Terás talvez saudade!..."

Maria Nunes de Andrade (bras.)

(copiados de um antigo almanaque

chamado "Almanaque de Santo António"

que me deram, já muito velhinho

 e do qual copiei algumas coisas interressantes)

"A Poesia é essencialmente religiosa.

Tirar a Poesia à Religião, seria como tirar o perfume à flor.

A Religião é a essência moral.

Quem diz Religião, diz sentimento na sua expressão mais íntima, mais subtil.

Sentimento quer dizer bondade, abnegação, misericórdia.

São estes os elementos da Religião.

E não pode haver Poesia fora deles."

D. Alberto Bramão

"Poema da Menina 

No quarto da minha Mãe

há um quadro de Nossa Senhora.

É lindo!

a Virgem morena

tem os cabelos como se usam agora.

Olha o Céu

e tem as mãos postas em oração.

Veste túnica muito branca

como era moda então.

Um manto azul adejando

dá sensação de subida

quando a olho e estou rezando

fico sempre embevecida...

A seus pés muitos anjinhos,

uns loiros, outros morenos

- que engraçadinhos!

Dois deles, mais curiosos,

estão de narizito no ar,

os outros parecem querer brincar!

Perguntei a minha Mãe

se era verdade aquilo,

se Nossa Senhora era assim linda

como a pintára Murillo.

Respondeu-me que sim,

que Deus, o Senhor da Criação,

a fizera assim tão bela

desde a sua Conceição..."

Estela Brum

in o Jornal o Telégrafo  de 8 Dezembro de 1995

" A poesia não tem presente. Ou é a esperança ou a saudade."

Camilo Castelo Branco

Lenda das Rosas

"Na mesma campa nasceram

duas roseiras a par,

conforme o vento as movia

iam-se as rosas beijar.

Deu uma, rosas vermelhas

desse vermelho que os sábios

dizem ser a cor dos lábios

onde o amor põe centelhas.

Da outra, gentis parelhas

de rosas brancas vieram

só nisso diferentes eram

nada mais as diferençiou

a mesma seiva as criou

na mesma campa nasceram.

imagem da net

Dizem contos magoados

que aquele triste coval,

fora leito nupcial

de dois jovens namorados

que no amor contrariados

ali se foram finar

e continuaram a amar

lá no Além, todavia

e por isso ali havia

duas roseiras a par.

A lenda, simples, singela,

conta mais: que as rosas brancas

eram as mãos puras, francas

da desditosa donzela

e ao querer beijar as mãos dela

como na vida o fazia

a boca dele se abria

em rosas de rubra cor

e segredavam o amor

conforme o vento as movia.

Quando as crianças passavam

junto à linda sepultura

toda a gente afirma e jura

que as rosas brancas coravam

e as vermelhas se fechavam

para ninguém lhes tocar

mas que, alta noite, ao luar

entre um séquito de goivos,

tal qual os lábios dos noivos

iam-se as rosas beijar."

Letra: João Linhares Barbosa

Este Pico que me encanta,

é feito de graça tanta,

magestoso e singular.

O que é triste e espanta,

é que tanta gente, tanta,

não o queira respeitar.

E pelas suas enseadas,

bonitas e recortadas,

tanto lixo ousam pôr.

É preciso mentes educadas,

limpas e asseadas,

Que digam: Páre se faz favor!

Oh nossa Ilha lisonjeira,

tua gente hospitaleira,

merece muito melhor.

Todo aquele que a goza,

bem fala dela, formosa,

graciosa, oh Pico encantador!

 peregrina2010.02.24

Hoje três flores rosadas,

presas nos ramos, unidas.

Três rosas perfumadas

pela brisa amena vestidas.

Outrora em botão, fechadas

às agruras e às geadas doridas

que a vida tem guardadas

e solta desvairada.

E as rosas?! Essas, coitadas!

Jazem de folhas caídas

junto à roseira deitadas

e à terra voltam sofridas.

peregrina 2010 02 09